Elle est la muse du monde

Elle a des yeux parsemés d’aurore et de crépuscule

L’esquisse de son sourire trace des rues pavées d’argent

Elle les vide ou les remplit à sa guise, comme un caprice

Qu’elle répand sur les marches de Montmartre.

Sa robe est couverte de baisers, ceux des amants

Qu’elle a croisés en traversant le Pont des Arts

Et sa peau satinée marque quelques cicatrices

Abandonnées par le murmure des cœurs brisés.

Elle a l’audace d’être délicieuse et fatale

Comme une cigarette dans un moment de nostalgie

En hiver, lors d’une promenade au Parc Monceau

Lorsqu’on se languit des caresses du passé.  

Son corps ondule comme la Seine

Elle n’est pas femme, elle est poésie

L’éclat de son rire est scintillant

Comme les soirs sur le Boulevard Saint-Germain.

L’été, on la décore de fleurs en forme d’amour

Qu’elle offre à la brise joueuse parmi les toits

La nuit, la Tour Eiffel lui susurre tous ses secrets

Et elle écoute, bercée par l'écho tendre de sa voix.

Les hommes la suivent dans la pénombre et l'ivresse

Puis lui offrent le café et la passion au petit matin

Elle les embrasse et le temps s’arrête, comme un tableau

Sur lequel elle aurait peint ses souvenirs.

Son chagrin se manifeste par le flot de ses larmes

Et sa tristesse découle pendant plusieurs saisons

Puis elle tombe amoureuse, souvent au printemps

Et sa mélancolie sèche sur les trottoirs chauds de bonheur.

Elle est l’astre autour duquel le monde tourne et survit

Elle est tienne, elle est mienne, elle est nôtre

Elle est les monuments, le vin et l’insouciance

Son nom résonne comme une parfaite symphonie :

Paris, Paris, Paris.